Où l'auteur se rappelle qu'il a un blog et l'utilité de icelui.

Je viens de finir sur mon balcon ma derniere Davidoff. Ma vie n'a plus de sens. Que faire, racheter un paquet ou aller chez Monceau dépenser tant d'argent en fleurs? Certes, les fleurs sentent meilleur, mais elles ne justifient pas de sortir torse nu au balcon ; et je m'en voudrais d'ôter à mes voisins de telles occasions.
Pour faire court et efficace, parce qu'il faut bien combler ce silence de plusieurs semaines, je peux dire très brièvement que j'ai -pas cool- raté le concours, mais que, comme il faut croire que j'aime ça, je cube. Me reste à expliquer à ma mère que ce n'est pas si grave, que je ne vais pas trop au cinéma, que j'ai bossé pourtant et que c'est presque normal de rater. Vous l'ai-je dit, chers amis, ma mère déménage, emportant meubles et chats dans une ville que je ne sais toujours pas situer sur la carte de France ; me voilà bien parisien - je me dis que tant que je ne vais pas à Paris-plage, la situation n'est pas dramatique.
J'ai manqué aussi à mon devoir de prétention littéraire en cessant de glisser ici des "belles pages", mais, dans le même temps, il est évident que c'est autant de minutes en moins pour lire et -"l'échec me colle à la peau"- je n'ai vraiment pas le loisir de perdre ce temps. D'autant qu'il faut que je réserve mes prétentions littéraires puisque j'ai prévu, pour les vacances, d'enfin donner jour au plus grand drame romantique, celui qui va révolutionner tout le XIXème siècle [il sort et pousse des coulisses un rire sardonique.]
Pour finir, mes conseils de l'été sont le thé à l'amande Kusmi, l'anti-moustique écologique et le vent qui vous saisit par les hanches sur le balcon, cigarette ou pas.